Ещё одно яркое стихотворение Ефима Бершина из его сборника "Поводырь дождя", вышедшего на днях в далёкой Америке. Об агнце и пророке, о волшебной пленной скрипке. И о крике, долетевшем с той, большой, войны:... Значит, август?Значит, дело в яблоке —даже не надкушенном, чужом?Старой Евой на воздушном яликеуплывала лучшая из жён,таял голосв полустёртой скрипочке,взятой в плен на той — большой — войне,где судьба висела, как на ниточке,на одной подпиленной струне.Подавив в себе остатки крика,то вздыхая, то визжа, как плеть,как она скрипела, эта
http://feedproxy.google.com/~r/LJ_interes/~3/e1z_25Z5slg/84642.html
